À l'infini le chant

Par les soirs bleus d’été في زرقة أمسيات الصيف

Sensation

Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, — heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud - Poésies

La traduction de Nidal Najjar :

إِحْساس

في زرقة أمسيات الصيف

وعبر الدروب الوعرة

سأمضي مستسلماً لحفيف السنابل

أطأ العشب الندي

وحالماً سأشعر بالرطوبة في أقدامي

سأترك الريح تغمر رأسي العاري

لن أتحدث ولن أفكِّر

إنما سيرتقي الحب المطلق في روحي

وأرحل ـ في الطبيعة ـ بعيداً مثل بوهيمي

سعيد وكأنني مع امرأة

L'avenir de la langue arabe selon Khalil Gibran (1923)

ما هو مستقبل اللغة العربية ؟

إنّما اللغة مظهر من مظاهر الابتكار في مجموع الأمة، أو ذاتها العامّة، فإذا هَجَعت قوّة الابتكار ، توقَّفت اللغة عن مسيرها، وفي الوقوف والتقهقر الموت والاندثار.

اذاً فمستقبل اللغة العربيّة يتوقّف على مستقبل الفكر المبدع الكائن –أو غير الكائن– في مجموع الأمم التي تتكلّم اللغة العربيّة. فإنْ كان ذلك الفكر موجوداً، كان مستقبل اللغة عظيماً كماضيها، وإن كان غير موجود، فمستقبلها سيكون كحاضر شقيقتيها السريانيّة والعبرانيّة.

وما هذه القوّة التي ندعوها قوّة الابتكار؟

هي، في الأُمّة، عزم دافع إلى الأمام، وهي، في قلبها، جوع وعطش وتوق إلى غير المعروف، وفي روحها، سلسلة أحلام تسعى إلى تحقيقها ليلاً ونهاراً


Traduction française par Heidi Toelle :

Quel avenir pour la langue arabe ?
La langue n’est que l’un des aspects de la créativité de la nation ou de la personnalité collective de celle-ci. Lorsque la force créatrice s’assoupit, la langue cesse d’avancer et cet arrêt est synonyme de recul, lequel est synonyme de mort et d’effacement.
L’avenir de la langue arabe dépend donc de celui de l’existence - ou de l’inexistence - d’une pensée créatrice dans l’ensemble des nations qui parlent l’arabe. Si cette pensée existe, l’avenir de la langue arabe sera aussi grandiose que son passé ; mais dans le cas contraire, elle connaîtra à l’avenir le même sort que ses deux langues sœurs, le syriaque et l’hébreu.
Qu’est-ce donc que cette force que nous appelons créatrice ?
C’est la détermination de la nation à aller de l’avant. C’est d’avoir, dans son cœur, la faim, la soif et le désir de l’inconnu ;  c’est d’avoir dans son esprit une série de rêves que l’on s’efforce, jour et nuit, de concrétiser.

Extrait de Histoire de la littérature arabe moderne, tome II, Anthologie bilingue, sous la direction de Boutros Hallaq et Heidi Toelle, Sindbad/Actes sud, 2013.

Edith Piaf chantée par Jahida Webhé : « Non, je ne regrette rien » لا، ما بندم ع شي

A Bobino, sur la scène où Edith Piaf chantait à son dernier concert, en 1963, la chanteuse libanaise Jahida Webhé interprète ce dimanche « Non, je ne regrette rien » en arabe : لا، ما بندم ع شي . Seize titres en tout parmi lesquels Hymne à l'amour, Milord et La vie en rose. Des traductions assurées pour cette occasion exceptionnelle par des poètes et des écrivains (May Menassa, Magida Dagher, Marie Koussaifi, Nadine Abdennour, Germanos Germanos, Waciny Laredj, Antoine Tawk, Issa Makhlouf). Un public en nombre insuffisant pour remplir la salle historique mais qui vibre au son du ney, la flûte de bambou et des rythmes des treize musiciens. C'est plein de nostalgie et de générosité. Avec un cœur gros comme ça. Un concert du dimanche soir en famille et avec deux ministres du pays s'il vous plaît.
« Nous pensons fort à la crise que traverse le Liban, note la productrice Nayla Khalek dans le programme. En cette période particulièrement difficile de son histoire et de celle de l'ensemble de la région. Notre récital de ce soir est une autre forme de lutte pour que notre image, la vraie, celle que nous méritons, puisse demeurer. »


Autre traduction de Non, je ne regrette rien, sur le site Lyrics translate.
Dans le film La Môme (2007) d'Olivier Dahan, Marion Cotillard, la voix d'Edith Piaf et les sous-titres arabes :

يمكنكم ان تقطعوا الازهار.. (Ils pourront couper toutes les fleurs…)

يمكنكم ان تقطعوا الازهار.. لكن لا يمكنكم أن تمنعوا الربيع ان يأتي - بابلو نيرودا

Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera.

Ils pourront couper toutes les fleurs, ils n’empêcheront jamais le printemps de revenir.

Pablo Neruda

Poète, quel sang coule dans ton poème دم من هذا الذي يجري في قصيدتك أيها الشاعر ؟

دم من هذا الذي يجري في قصيدتك أيها الشاعر
و في المتبقي من الزمن، شقيقي الذي شقَّ الغروبُ رأسه
دمه يقطرُ في ملابسي
دمُ من هذا ؟
وظهره الذي تقصَّفَ جهة الغربِ يقطرُ حمرةً وغروباً.
دمُ من هذا ؟
دمُ من هذا ؟

Poète, quel sang coule dans ton poème ?
Dans le temps qui reste, le couchant a fracassé la tête de mon frère,
son sang suinte de mes vêtements
Quel sang est-ce ?
Son dos brisé vers le couchant ruisselle de rouge et de couchant.

Quel sang est-ce ?
Quel sang ?

Extrait d’un poème du Syrien Nouri al-Jarrah, Sept jours, publié en édition bilingue par Europia, traduction Rania Samara, illustrations Youssef Abdelke et Assem al-Bacha

La littérature de prison dans le Machreq (Rania Samara)

« Toute la liberté dans tout le monde arabe n’est pas suffisante pour un seul écrivain. » Youssef Idriss (Égypte, 1927 - 1991).

Cité par Rania Samara, « La littérature de prison dans le Machreq, Université Populaire de l'iReMMO 06/04/2013

Rania Samara a comptabilisé cent mille liens sur Internet sur le thème littérature et prison.

L'art d'aimer (Mahmoud Darwich)

Mahmoud Darwish - A Lesson From The Kama Sutra par poetictouch

Version originale :

درس من كاما سوطرا

 محمود درويش

بكأس الشراب المرصّع باللازرود

انتظرها،

على بركة الماء حول المساء وزهر الكولونيا

انتظرها،

بصبر الحصان المعدّ لمنحدرات الجبال

انتظرها،

بسبع وسائد محشوة بالسحاب الخفيف

انتظرها،

بنار البخور النسائي ملء المكان

انتظرها،

برائحة الصندل الذكرية حول ظهور الخيول

انتظرها،

ولا تتعجل فإن اقبلت بعد موعدها

فانتظرها،

وإن أقبلت قبل موعدها

فانتظرها،

ولا تُجفل الطير فوق جدائلها

وانتظرها،

لتجلس مرتاحة كالحديقة في أوج زينتها

وانتظرها،

لكي تتنفس هذا الهواء الغريب على قلبها

وانتظرها،

لترفع عن ساقها ثوبها غيمة غيمة

وانتظرها،

وخذها إلى شرفة لترى قمراً غارقاً في الحليب

انتظرها،

وقدم لها الماء، قبل النبيذ، ولا

تتطلع إلى توأمي حجل نائمين على صدرها

وانتظرها،

ومسّ على مهل يدها عندما

تضع الكأس فوق الرخام

كأنك تحمل عنها الندى

وانتظرها،

تحدث اليها كما يتحدث ناي

إلى وتر خائف في الكمان

كـأنكما شاهدان على ما يعد غد لكما

وانتظرها

ولمّع لها ليلها خاتما خاتما

وانتظرها

إلى ان يقول لك الليل:

لم يبق غيركما في الوجود

فخذها، برفق، إلى موتك المشتهى

وانتظرها ! ...

Version française : extrait du recueil de poésie de Mahmoud Darwich, Le lit de l’étrangère (Actes Sud, 2000).


L’art d’aimer
Mahmoud Darwich, traduction Élias Sanbar

Avec la coupe sertie d’azur,
Attends-la
Auprès du bassin, des fleurs du chèvrefeuille et du soir,
Attends-la
Avec la patience du cheval sellé pour les sentiers de montagne,
Attends-la
Avec le bon goût du prince raffiné et beau,
Attends-la
Avec sept coussins remplis de nuées légères,
Attends-la
Avec le feu de l’encens féminin partout
Attends-la
Avec le parfum masculin du santal drapant le dos des chevaux,
Attends-la.
Et ne t’impatiente pas. Si elle arrivait après son heure,
Attends-la
Et si elle arrivait, avant,
Attends-la
Et n’effraye pas l'oiseau posé sur ses nattes,
Et attends-la
Qu’elle prenne place, apaisée, comme le jardin à sa pleine floraison,
Et attends-la
Qu’elle respire cet air étranger à son cœur,
Et attends-la
Qu’elle soulève sa robe, qu’apparaissent ses jambes, nuage après nuage,
Et attends-la
Et mène-la à une fenêtre, qu’elle voie une lune noyée dans le lait,
Et attends-la
Et offre-lui l’eau avant le vin et
Ne regarde pas la paire de perdrix sommeillant sur sa poitrine,
Et attends-la
Et comme si tu la délestais du fardeau de la rosée,
Effleure doucement sa main lorsque
Tu poseras la coupe sur le marbre,
Et attends-la
Et converse avec elle, comme la flûte avec la corde craintive du violon,
Comme si vous étiez les deux témoins de ce que vous réserve un lendemain,
Et attends-la
Et polis sa nuit, bague après bague,
Et attends-la
Jusqu’à ce que la nuit te dise :
Il ne reste plus que vous deux au monde.
Alors, porte-la avec douceur vers ta mort désirée
Et attends-la… !


La voix de Mahmoud Darwich est ici accompagnée par le Trio Joubran :

Le Trio Joubran - Shajan et une leçon de Kamasutra from Amor Ben Rhouma on Vimeo.

Mahmoud Darwich, "Passeport", جَوازُ سَفَرٍ, Un poème, deux traductions

En 2008, Damas… capitale arabe de la culture. Pour la clôture, le chanteur libanais Marcel Khalife rend hommage au poète palestinien Mahmoud Darwich auteur du poème  "Passeport" : جَوازُ سَفَرٍ


ici dans une autre version chantée par le même :

 

لم يعرفوني في الظلال التي

تمتصّ لوني في جواز السفر

و كان جرحي عندهم معرضا

لسائح يعشق جمع الصور

لم يعرفوني، آه.. لا تتركي

كفي بلا شمس

لأن الشجر

يعرفني ..

تعرفني كل أغاني المطر

لا تتركيني شاحبا كالقمر !

كلّ العصافير التي لاحقت

كفي على باب المطار البعيد

كل حقول القمح ،

كل السجون،

كل القبور البيض

كل الحدود ،

كل المناديل التي لوّحت ،

كل العيون

كانت معي، لكنهم

قد أسقطوها من جواز السفر

عار من الاسم من الانتماء؟

في تربة ربيتها باليدين ؟

أيوب صاح اليوم ملء السماء:

لا تجعلوني عبرة مرتين !

يا سادتي! يا سادتي الأنبياء

لا تسألّوا الأشجار عن اسمها

لا تسألوا الوديان عن أمها

من جبهتي ينشق سيف الضياء

و من يدي ينبع ماء النهر

كل قلوب الناس ..جنسيتي

فلتسقطوا عني جوار السفر !

En voici deux traductions :

par Aymen Hacen :

Ils ne m'ont pas reconnu dans les ombres
qui absorbent ma couleur sur le passeport
et ma blessure leur était comme l'exposition
d'un touriste qui aime collectionner les photos.
Ah ! ils ne m'ont pas reconnu. Ne laisse pas le creux de ma main
sans soleil, parce que les arbres me connaissent
et tous les chants de pluie aussi,
ne me laisse pas pâle comme la lune !

Tous les oiseaux qui ont poursuivi le creux de ma main
jusqu'au seuil de l'aéroport lointain,
tous les champs de blé,
toutes les prisons,
toutes les tombes blanches,
toutes les frontières,
tous les mouchoirs agités,
tous les yeux,
tous étaient en ma compagnie,
mais ils ont été effacés du passeport.

Déchargé du poids du nom, de tout signe d'appartenance,
dans une terre que j'ai cultivée de mes mains ?
Job a crié aujourd'hui à pleine voix contre le ciel :
« Ne faites pas de moi, encore une fois, un exemple ! »
Messires, messires les Prophètes !
Ne demandez pas aux arbres leurs noms
ne demandez pas aux ruisseaux leurs sources,
c'est de mon front que naît l'épée de lumière
et de ma main point l'eau du fleuve.
Tous les cœurs des hommes sont ma nationalité,
alors débarrassez-moi de ce passeport !

par Luc-Willy Deheuvels (Manuel d'arabe moderne, vol. 2, L'Asiathèque, 2011, avec la collaboration de Marie-Claire Djaballah-Boulahbel) :

Ils ne m'ont pas reconnu dans les ombres qui
m'enlèvent toute couleur, sur mon passeport.
Ma blessure était pour eux curiosité exposée
par un touriste qui aime collectionner les photos.
Ils ne m'ont pas reconnu, ah… ne laisse pas
ma main sans soleil, parce que les arbres
me reconnaissent… et aussi toutes les chansons de pluie.
Ne m'abandonne pas, pâle comme la lune.

Tous les oiseaux qui ont suivi
ma main jusqu'à la porte du lointain aéroport,
tous les champs de blé,
toutes les prisons,
toutes les tombes blanches,
toutes les frontières,
tous les mouchoirs agités,
tous les regards
m'accompagnaient. Mais eux,
ils les ont enlevés de mon passeport.

Nu de tout nom, de toute appartenance,
sur un sol que j'ai cultivé de mes deux mains.
Job en ce jour a crié en plein ciel :
Ne faites pas de moi un exemple une deuxième fois !
Messieurs, messieurs le sprophètes,
ne demandez pas aux arbres leur nom,
n'interrogez pas les vallées sur leur mère.
De mon front surgit l'épée de lumière
et de ma main jaillit l'eau du fleuve.
Ma nationalité… c'est le cœur de tous les hommes.
retirez-moi donc mon passeport.